Elise a dû quitter sa maison. Elle ajoutait chaque année un morceau de plastique à son squelette, mais à quatre-vingt-dix ans, elle est tombée plus méchamment que les autres fois. Elise ne pouvait plus soigner son jardin. Elle est partie vivre ses derniers jours dans seize mètres carrés loués excessivement cher. Ça s'appelle une maison de retraite mais tout le monde sait que c'est un mouroir. Comme Elise ne voyait plus son jardin de sa fenêtre, j'ai fait tout ce qui était en mon pouvoir pour que le jardin d'Elise prenne lui aussi le chemin de la maison de retraite. Car Elise et son jardin ne font qu'un.